Chi sono questi crani che mi spiano?
Che s’annida nei loro bulbi adunchi?
Le strade si coagulano, e mai
increduli mi offrono sorrisi,
ciechi! sullo stradario del collasso.

Dove andare,
se non dove loro mi raccomandano?

Marcia intanto la vita negli alvei
crivellati di paure. Appese
– e blu –
ai portoni tumefatti elemosinano
– amore –
le madri-pipistrello. Stride la morte.

Mi hanno avuto, alla fine, con quel
presagito, tetro colpo
alle spalle.

Nel serra serra inseminato rosso-nero
qualcuno mi ha chiesto assetato:
“Qual è il tuo gioco?”
“Non so dirvi, signore!
Datemi dollari e copeche a volontà
e né più mai mi sentirò perso:
incomincerò a credere nella mia mano”.

Divampano per autocombustione
gli uncini elefanteschi sopra nasi
cocainomani.
Gli stridii incalzano l’autocommiserazione.

Seccagni di centesimi, i fiumi
– al pari della mia anima in canna –
azzardano in circoli-buttatoio,
come dei noncuranti fumatori
in uno scalcinato sanatorio.

Ad ogni puntata,
in un cosmico raggiro,
– umanità! –
mi cavano, Tutti,
una goccia di troppo.

Mi ha raggiunto,
al di là delle valli, del cielo,
dei mortiferi anfratti cittadini.
Mi circonda, il lerciume.
E questo fiume, in passato
anticamera per la redenzione,
riveste ora le sue acque,
con un’opaca mistura.
Mi ricorda gli occhi dei vecchi
al bar, nel borgo dei miei avi.
Loro sì, che sapevano guardare gli uomini
come si guardano i maiali.

Spillavano indifferenza scura i tuoi occhi da dipendente
mentre in strada le mamme annunciavano malasorte
ai figli senza più colletti da trattenere:
per mille anni ho appoggiato la mia noia
su quel legno rigato e appiccicoso
ma il cielo grondava sangue alla vaniglia,
il telefono era occupato e tu non mi cercavi mai.
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VIII

Ho affidato questo o quel me stesso alle assi sconnesse
di un vecchio porto di Dublino. «Tu non hai corpo, sei solo
un vasto spazio». Mi venne in mente la parola docks,
come dicono gli inglesi. «Manchi di ogni senso di risolutezza,
di determinazione», continuò. Alle due di notte le luci
del pontile sono puntini sospensivi che posano
la testa sul petto incerto di una donna. «Sei troppo debole
per mentire. Io ho pensato alle mie dita, e loro si sono mosse».
Diventa sempre più difficile masturbarsi ad occhi aperti.

Sintesi chimica di ingenuità
e adrenalina, prima scissione
dell’energia che si manifesta
dal palco e sopra ogni testa
bandita a restare più in basso
e da lì, giudicare.

Catalisi: scintilla la polvere
sopra le travi che calpesta
l’atteso varcator de le quinte;
mormora il legno, trasale
il pensiero, in preda
al terrore che assale, foriero
di quello che accade. Continua a leggere →