Spillavano indifferenza scura i tuoi occhi da dipendente
mentre in strada le mamme annunciavano malasorte
ai figli senza più colletti da trattenere:
per mille anni ho appoggiato la mia noia
su quel legno rigato e appiccicoso
ma il cielo grondava sangue alla vaniglia,
il telefono era occupato e tu non mi cercavi mai.
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I Nostri Autori
VIII | Andrea Napoli
VIII
Ho affidato questo o quel me stesso alle assi sconnesse
di un vecchio porto di Dublino. «Tu non hai corpo, sei solo
un vasto spazio». Mi venne in mente la parola docks,
come dicono gli inglesi. «Manchi di ogni senso di risolutezza,
di determinazione», continuò. Alle due di notte le luci
del pontile sono puntini sospensivi che posano
la testa sul petto incerto di una donna. «Sei troppo debole
per mentire. Io ho pensato alle mie dita, e loro si sono mosse».
Diventa sempre più difficile masturbarsi ad occhi aperti.
Il giorno che le nuvole toccarono il suolo | Stefano Luchetta
Il giorno che le nuvole toccarono il suolo
ascese, dal grigio di nebbie condominiali,
una pioggia di detriti umani senza sonno.
Prigioni prive di strade formano labirinti
ammorbiditi da saponi al muschio bianco,
cieche come palazzi, si muovono le ombre
private dei quartieri e dell’orientamento. Continua a leggere
Gli aridi mondi | Andrea Napoli & Matteo Mazza
Strani massacri nuotano in globi scoloriti,
come questa corrispondenza
che strizza l’occhio
ad un gioco di terminazioni nervose.
Le scaglie della notte
si posarono sulla mia calvizie
ed il tempo delle nuvole fu chiuso
da una soluzione elettrolitica. Continua a leggere
I borghi più belli d’Italia | Luigi De Bartolo
Le umane maree sono emigrate da tempo,
hanno lasciato una coriacea pozza di simili
e segni sparsi di un confuso passaggio.
Verso il cielo punta la strada,
lungo il pendio ripido, selvaggio, universale,
lo sguardo si riempie di sensazioni mistiche.
Edifici con mattoni a vista, non ancora conclusi,
sono narratori insuperabili di quotidiano.
Sulla parete bianca | Ketty Rotundo
A penzoloni sulla parete bianca
bucherellata di chiodini e crepe informi.
Orme nella memoria, sanguinanti prima,
poi cicatrizzate. Ricordo la carne viva,
le piaghe e il friggere nell’acqua.
La spina | Vincenzo Montisano
Eccola, la spina che morde il calcagno.
Tra bocca e ano, c’è la miseria.
Ingravido la via lattea
con lo splendore dei ponti,
traccio rotte cosmiche
per raggiungermi l’ombelico. Continua a leggere
Catalisi | Stefano Luchetta
Sintesi chimica di ingenuità
e adrenalina, prima scissione
dell’energia che si manifesta
dal palco e sopra ogni testa
bandita a restare più in basso
e da lì, giudicare.
Catalisi: scintilla la polvere
sopra le travi che calpesta
l’atteso varcator de le quinte;
mormora il legno, trasale
il pensiero, in preda
al terrore che assale, foriero
di quello che accade. Continua a leggere
Malgrado le mosche | Andrea Napoli
Risate d’importazione danzano in uno spazio sgombro
sotto le lanterne sfumate di un Irish Pub.
La notte contrae gli odori e le spiagge inaridiscono.
E le sue parole – « Ho dormito di nuovo con quel poeta.
Diceva che si sarebbe tagliato le vene il coglione » – Continua a leggere
Questo e quello | Andrea Napoli
Questo e quello ed ogni lume cieco fiaccola;
i recinti di piume sono agnelli in cammino
che da strilli di stecchi raspano in furie cavate.
D’uomini e donne, con fiori certosa d’aceto,
oscillano i boschi crudeli di mondi sghimbesci Continua a leggere