Associazione Culturale Nucleo Kubla Khan
VIII Ho affidato questo o quel me stesso alle assi sconnesse di un vecchio porto di Dublino. «Tu non hai corpo, sei solo un vasto spazio». Mi venne in mente la parola docks, come dicono gli inglesi. «Manchi di ogni senso di risolutezza, di determinazione», continuò. Alle due di notte le luci del pontile sono …
Strani massacri nuotano in globi scoloriti, come questa corrispondenza che strizza l’occhio ad un gioco di terminazioni nervose. Le scaglie della notte si posarono sulla mia calvizie ed il tempo delle nuvole fu chiuso da una soluzione elettrolitica.
C’è chi va a Parigi per giocare ai poeti maledetti e c’è chi si fa bastare lo sporco appartamento di una periferia di provincia. C’è chi va a Parigi a parlare d’amore sulle rive della Senna; chi va a Pigalle, a Montmartre, al Bois de Boulogne. C’è chi rincorre ragazze in fiore nei parchi di …
A penzoloni sulla parete bianca bucherellata di chiodini e crepe informi. Orme nella memoria, sanguinanti prima, poi cicatrizzate. Ricordo la carne viva, le piaghe e il friggere nell’acqua.
Eccola, la spina che morde il calcagno. Tra bocca e ano, c’è la miseria. Ingravido la via lattea con lo splendore dei ponti, traccio rotte cosmiche per raggiungermi l’ombelico.
Sintesi chimica di ingenuità e adrenalina, prima scissione dell’energia che si manifesta dal palco e sopra ogni testa bandita a restare più in basso e da lì, giudicare. Catalisi: scintilla la polvere sopra le travi che calpesta l’atteso varcator de le quinte; mormora il legno, trasale il pensiero, in preda al terrore che assale, foriero …
Questo e quello ed ogni lume cieco fiaccola; i recinti di piume sono agnelli in cammino che da strilli di stecchi raspano in furie cavate. D’uomini e donne, con fiori certosa d’aceto, oscillano i boschi crudeli di mondi sghimbesci
Tu che sei lascito di Antigone, madre di tutti i diritti e presidio di ogni dovere hai concesso la sovranità ai tuoi figli, oggi schiavi di un groviglio di serpenti.
Uomo che te ne stai a guardare, seduto sulla solida Terra, barchette affondare tra le onde. Uomo che te ne stai a guardare, colla pancia gonfia di noia, ometti di Lego che giocano in mare.
Dal battello che squassa la misura d’uno stretto dal sibilante diniego che addobba il grande gorgo dall’alto colle in cui pietre tonde di macelli s’arrampicano sopra fradici gabbiani di fortuna – Era vento e rugge in volto.